Feliz cumplesaño, Negros de Mierda

Ayer Los Ndm cumplimos UN AÑO!!! Un año de militancia a pleno, desde la sangre, desde los huesos, desde ponerle el cuerpo a la historia, desde la nada, o mejor dicho, desde la gran riqueza de las historias de cada uno, combinadas, misturadas en el amasijo de una historia común que estamos escribiendo. A los besos, a los abrazos y a las puteadas, como corresponde cuando se pone el alma en lo que se hace!!

Y lo festejamos también como corresponde, con una fiesta conurbana y en calle de tierra, con perros, guirnaldas y borrachos, bailando, riendo, abrazándonos, empujándonos, para terminar viendo amanecer mientras sentíamos que todo estaba comenzando. 

Feliz cumplesaños, negros de mierda!!!

La vuelta

Recién venía en el 136 y escuchaba hablar a tres chicas de unos veintipico de años. En un momento pesco que dicen "Plaza de Mayo", y ahí paré la oreja. Al rato escucho (todo entrecortado porque estaban lejos) "no vinen Néstor y Cristina a tu casa a traerte trabajo".
Me quedé pendiente, no lograba saber si hablaban a favor o en contra. En un momento una se entusiasma y dice en voz más alta "Entonces le dije ¿pero vos dónde estabas en el 2001, adentro de un frasco?".
Me sonreí, entendiendo que estaban relatando una discusión con algún tercero. Siguieron hablando todo el viaje DE POLÍTICA. Hace AÑOS que no escuchaba hablar de política en un transporte público.
Se bajaron en Ramos, seguían charlando entusiasmadas.

Esto también lo hiciste vos

Hoy lloraba en el colectivo leyendo en Tiempo la columna de Lucas Carrasco, mientras viajaba a la Villa Ibañez, de Morón Sur, a terminar el cierre del censo. Tengo unos años más que Lucas, y me acuerdo de cuando murió Perón: yo estaba en la escuela y una ronda de chicos en el patio se dividía entre quienes lloraban y quienes se burlaban de los que lloraban. Fui y me peleé a los gritos con los burlones irrespetuosos.

36 años después, me emocioné y me estallaron las lágrimas al caer en la cuenta de que no nos vamos a olvidar de dónde estábamos cuando murió Néstor. En mi caso, en la misma villa en la cual militaba en los ochenta, pero esta vez como parte del Estado municipal, y censando. Censando mientras nos abren sus puertas personas bañadas en lágrimas y entonces nos miramos, llorosos, como sabiendo que somos parte de la misma historia. Recibiendo tanto amor en ese día tan triste... nos reciben con los brazos abiertos, quieren ser censados, dicen que hay que bancar a Cristina, nos preguntan qué va a pasar con la Asignación Universal, con las Cooperativas.

En un momento de la tarde, recordando algunos argumentos anti K de grupos de amigos de clase media, un compañero me preguntaba si sería que realmente el país había mejorado tanto o que nosotros estamos en una burbuja. "Mirá afuera", le dije, "los vecinos en las puertas de sus casas, esperando a los censistas, los chicos jugando en la calle, perros, bicicletas, todo en paz, todo bien. Acordate de este barrio en 2001."

La única verdad es la realidad, una vez más.

Y hay sangre en las manos de los mismos de siempre

Qué poco importa todo. Qué poco la vida, qué poco la muerte.
Estadísticas, fórmulas. Mueren, matan, son matados. Hombres y mujeres, niños y niñas, todos los días mueren, de falta de cuidado, de pobreza obligatoria, de saqueo moral, de ilusiones aplastadas, de techos con agujeros, de días sin motivo.
Muertes cotidianas, muertes invisibles.
Que también tienen autores.
Autores que matan por poder, por riquezas, por política o porque sí.
Con balas o con exclusión.


Hoy es Mariano, cayendo herido de muerte mientras pedía nada más que lo justo, baleado por los que siempre se llevan todo. Antes Matías, a quien le cerraron las puertas por culpa del miedo inyectado diariamente. Y antes, y después, y siempre, pero siempre, los muertos son del pueblo.

Y hay sangre en las manos de los mismos de siempre.

Los 33 occidentales

¿Qué fue lo admirable? ¿Qué fue lo que nos conmocionó?
La situación terrible de los mineros, en Chile y en todo el mundo. Puede ser.
La tecnología utilizada para el rescate, la sincronización de los rescatistas. Sí, un poco.
La exposición mediática de los 33, que los distingue de otros millones que mueren ignorados todos los días, y que les da sus cinco minutos de fama. Claro, es evidente.
La opresión de clases simbolizada en ese "accidente", accidente originado por la codicia de quienes los explotan. También, también.

Pero lo que nos hace temblar y estremecernos, y que trasciende las tecnologías y las clasificaciones, quizás ande cerca de otras cuerdas más primitivas, terriblemente humanas.
Que hayan sobrevivido los primeros 17 días, solos, aislados, con escasísimo alimento, sin saber siquiera si alguien los buscaba, atrapados en medio de una de las pesadillas ancestrales más humana: ser enterrado en vida. Que hayan sostenido a rajatabla un racionamiento espartano, enloquecedor, que mantuvo sus estómagos funcionando con el solo aporte de un par de cucharadas de atún diarias. Que hayan logrado arreglárselas para sobrevivir, sólo sobrevivir, sin ninguna certeza de futuro, porque la vida es más fuerte, y porque no está muerto quien pelea. Que hayan construido liderazgos y repartido roles, mucho pero mucho antes de que los equipos de psicólogos y los expertos de la NASA acudieran a decirles qué hacer. Que lo hayan hecho así, con la sabiduría del pueblo, con el uso de todo lo humano y lo comunitario, de lo que viene desde que la humanidad habitaba cavernas como esa y era sometida a fuerzas naturales que no dominaba. Y que lo hayan hecho con la palabra, con la cultura, con las historias individuales, con la historia colectiva, negociando, argumentando, peleando también, por qué no. Organizándose.
Para poder decir: "Estamos bien los 33"

Las vidas complejas y humanas de los 33, la organización popular, la historia brotando de la tierra, la dignidad de un líder golpeado por el terrorismo de Estado, que resurgiendo de su propia tragedia, le dijo al Presidente de la sonrisa: "Señor, que esto no vuelva a pasar".

No nos han vencido, mierda!

HLVS, No pasarán, y todo eso que sabemos!!!

Hasta la victoria siempre!

A las mazmorras con ellos!!!

No soy exactamente una bloguera, aunque tengo este blog y colaboro en un par más. En realidad me siento más cómoda en Facebook, donde tengo una buena red de contactos (muchos de ell@s blogueros a su vez) y donde nació el Colectivo Político Cultural Los Negros de Mierda el cual integro desde su inicio.
Tampoco soy exactamente K, aunque apoyo muchas de las medidas del gobierno, especialmente aquellas que apuntan a descalabrar estructuras de desigualdad (y que son las que les dan en los tobillos a los defensores del establishment, a los alcahuetes de los grandes grupos económicos y a los cómplices de la dictadura genocida, categorías éstas que no son mutuamente excluyentes).
Soy una militante de toda la vida, siempre en partidos del campo nacional y popular, siempre en la centroizquierda, no peronista vaya uno a saber por qué, nunca gorila, siempre dispuesta a jugarme por mis ideales y por mi compromiso con las causas populares.
Hoy la realidad mediática (que no es lo mismo que la realidad real) me está produciendo una mezcla de estupor, miedo y extrañeza, mezclado con algún extraño regocijo de fuente aún no localizada.
O sea, no siendo bloguera, ni K, ni mucho menos bloguera K, estuve en la archifamosísima reunión donde Aníbal Fernández dijo que iba a apoyar a la militancia web, y me sentí muy bien al escuchar esas palabras, porque REALMENTE creo que la batalla que estamos peleando contra la desinformación de los grandes medios es total y absolutamente crucial, y que el granito de arena que ponemos los que destinamos nuestro tiempo libre a escribir de lo que pocos escriben es un granito de arena digno e importante.
Y por más que sea la lucha del mosquito contra el gigante, hay momentos en que esta desproporción se pierde de vista. Y ahí es donde no sé si alegrarme, o si caer en que de repente entramos todos en un universo paralelo, donde las reglas son otras y nosotros tan bobos que no nos damos cuenta, y estamos alegremente entrando en una trampa preparada para mosquitos que se creen que no lo son.
Ahora las excelsas diputadas Bullrich y Giudici presentan un "pedido de informes" para que el ministro Fernández explique "su relación funcional con el ¡sitio web! República Unida de la Soja y su ¡Director! Lucas Carrasco". ¿Puede haber tanta desmesura, tanto abuso de las atribuciones de un cargo legislativo?
De una historia ya tergiversada y magnificada hasta el ridículo por Leuco, amplificada por Clarín y supuestamente validada por las adhesiones de las siempre democráticas Mirtha Legrand y Magdalena Ruiz Guiñazú, que el propio Lucas se toma el trabajo de responder detalladamente, ahora sale este momento supremo del ridículo protagonizado por las citadas diputadas. Chicas... ¿no podían perderse salir en esta foto, no?

Los títeres políticos del poder económico en general me dan más pena que otra cosa.
Y más ahora que se enfocan en perseguir a militantes.

Lo único que impide que me muera de risa es el hecho de pensar que por tergiversaciones como ésta, y por elucubraciones tendenciosas y enfermizas del mismo tipo, han sido secuestrados, torturados y asesinados miles de militantes populares.
Es cierto lo que decía nuestro amigo Marx: la historia se repite, primero como tragedia, luego como farsa.